Leurs désirs font désordre.

On dit qu'un scorpion viendra, un jour. Qu'il aura au bout des pinces les noms de ceux qui peuvent vivre et ceux qui doivent mourir. On dit qu'il ne sera pas équitable et qu'il emmènera avec lui ceux que la Faucheuse aura désigné comme dignes héritiers de ses desseins. On dit qu'à son arrivée, les anges chanteront puis tomberont, et que l'Enfer le suivra de près sans ne jamais pouvoir l'attraper.

On dit qu'un jour il viendra, mais il a toujours été là.

La tête pleine de cadavres, l'assassin félin se réveilla d'une nuit rouge. Fiévreux d'amour sang, la bouche pâteuse à la soif vampirique. Il sentait, au plus profond de ses entrailles, bouillir l'abjection de son propre venin qu'il buvait comme un ivrogne, et offrait tout autour de lui depuis sa divine prophétie, proverbiale libération. L'erreur humaine leur serait fatale. Enfin, il affutât son sourire poignard à la meule d'un cauchemar; et partit en chasse, loin des murs semi-discrets de ce vieil hôtel qu'il squattait depuis quelques jours à peine.

Pleine nuit. Trois heures. Minuit ? Qu'importait comment tournait le temps, il serait toujours là, derrière, pour le pourrir en dedans.

L'impression d'avoir vécu plusieurs millions d'années à torturer, se balafrer d'ombres, dans les bas-fonds, à brûler d'insomnies tapageuses pour enfin trouver la terre ferme et s'y laisser savourer l'instant présent, le délicieux nectar du mortel naïf trompé. Le Seigneur de la dissimulation foulait le monde depuis si peu de temps, en réalité, en quête pour le roi des enfers... ou plutôt lui même, sans doute les deux.

Un nom à se faire à Exeter. Des têtes à rencontrer, des pactes à proposer, des pions à positionner sur l'échiquier du chaos. Joli museau vulpin et rétines séductrices panthère. Tous les masques étaient parfaits. Voilà bien des heures que l'animal pourchassait de vieilles âmes endettées, sans y prendre de réel goût. Quelque chose avait changé. Il aurait préféré que le jeu soit plus compliqué. Tandis qu'il planchait depuis la veille sur des malversations vermeilles sans intérêts réel, l'amusement s'estompait. L'ennui de l'arachnide en manque de sadisme. Il décida de sauter de lui même au cœur du cyclone des ruelles répugnante de la ville lugubre. Puisque l'adrénaline ne venait pas à lui, il viendrait à elle.

L'heure n'était pas aux craintes et aux regrets, ne l'avait jamais été foncièrement. Il n'était plus possible de se retourner et de renier ce pourquoi l'on avait décidé d'éteindre l'humanité repoussante. Ils s'étaient tous rendus sur les lieux du rite, terriblement silencieux. Démarches félines, simultanées, funèbres. Aucun signe de vie, aucun de mort... pour l'instant. Le Silence jouait très justement sa pièce et le public ne pouvait qu'admirer ses talents. Scorpius, dans un faible soupir, put entendre de nouveau les tambours du Mal, léonnards, résonner sourdement dans sa tête, s'éprendre de ses croyances et de tout ce pourquoi il s'efforçait d'oublier. Le frère. Et comme si cette évidence suffisait à excuser tous ses maux. Sa vision se troublait déjà de cruor, et son regard, son regard ébène n'émanait de plus aucun espoir de renaissance. Surpuissance supernova d'une rancœur infinie, éternelle. Le courroux détenu en ses poings fermés. Il suffisait de fermer les yeux; de retrouver foi en ce futur glorieux. Inéluctable. Ils paieraient tous, pour sa mort. Abel. Ils paieraient tous, pour oser exister à sa place. Ils paieraient tous, pour n'être rien que des humains.

La rage indomptable, carnassière, l'épaulait depuis si longtemps qu'il en avait fait une amie. Il n'y avait qu'elle, après lui. Il ne pensait que violence, que vengeance, que douleur et satisfaction débectante. La fin devait avoir un goût particulièrement acidulé, mais il ne saurait dire, il n'avait encore jamais réussi à la toucher..

Peut-être une nuit, à la fin d'une vie.

À travers le dédale des ténèbres, Scorpius s'arrêta enfin de survoler sa démence. Un cri retentit à l'autre bout de la rue, le forçant à retrouver les pieds sur terre. Prédateur à l'affut. Il demeura là, non loin, les opalines furieuses plongées sur une inconnue qu'il percevait à peine, de dos. Il resta là, non loin, encore un petit instant, à charmer le silence de sa présence inquiétante. En noir et blanc, il avait l'allure d'un assassin. Un poing contre le mur, une rage naturellement émotive. La curiosité morbide de déranger l'abimée fut plus forte que tout. Déjà, un sourire gris se dessina en coin de ses lèvres. Il s'aventura à pas de loups, déterminé qu'était l'animal, sous les veloutés de la petite pluie nocturne, laissant traîner derrière lui son long trench ébène. Une capuche lui recouvrait les cheveux, qu'il avait en bataille et dans les yeux. Les soucoupes perçaient la nuit, d'un jeu d'éclats pure folie. Seule source de vie. Regard annonciateur de fin du monde.

— Je ne sais pas c'qu'il t'a fait, ce mur, mais ouais, putain, quel gâchis... ricana le scorpion de sa voix suave, comme une ombre derrière l'épaule de l'inconnue en pleine crise existentielle, dont il ignorait tous les maux et s'ils valaient tant la peine qui s'y épanchent.

Le jeu incandescent, provocateur, il vint déposer son index là où la main avait tracé la rage éplorée de la jeune femme, sur le mur, pour y récolter une goutte savoureuse. Il la fixa un instant, comme fasciné avant d'y déposer ses lèvres. Moment malin, moment malsain.

— Un nectar si pur et une colère qui servirait tellement mieux entre les côtes d'un ennemi... que je ne suis pas... cette nuit. termina-t-il en levant légèrement les bras, petit air tout à fait innocent (hmm) dessiné au bord des moustaches, habituées à souffler mille et uns mensonges à la minute.

— Scorpius, pour te desservir. minauda le voleur, en faisant une petite révérence chevaleresque orchestrée d'une élégance détonante de tous ses conflits rouges et virulents, sagement endormis, pour le moment.

Le regard fixe, faucon, sur la belle. Car oui, belle, elle l'était, aux yeux du commun des mortels. Il put détailler avec minutie et intérêt son visage d'âme en peine maintenant qu'elle lui faisait face. Et ce malgré les ombres de la nuit. Elle était dotée d'une beauté sauvage, venimeuse, dangereuse. Intéressant, ce regard. Elle irradiait d'une colère bercée par des meurtrissures de détresse, de tristesse profonde et épaisse. Certaines de ses blessures lui firent immédiatement échos, mais il balaya bien vite les pensées de son esprit malade. Elle serait cette nuit la comédienne grandiose de sa pièce de théâtre macabre.

Scorpius voulut lui voler toutes ses furies carabinées dans un soupir, dans un sourire. Il aimait les belles choses. Le bel ocre de ses mains, le carmin dans sa tête, dans ses son putain.

— Qu'est-ce qu'une aussi douce créature peut bien avoir à chasser une nuit de pleine lune ?

Le scorpion testait la louve. Jouerait-elle à son jeu favoris ? Avait-elle faim de larcins ?

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