there's a canvas with two faces, of fallen angels who loved and lost. (moghal)

it was a passion for the ages,
and in the end guess we paid the cost.




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Il en avait grincé des dents. Comme pieds et mains liés dans un sortilège de mauvaise fortune. Fauve entravé, emmurer des chaînes de son carcan. Là. Juste sous l’œil d'un bleu menaçant. Sous l'arc doré d'un sourcil froncé. L'éclat clinquant des verres aux bulles d'ors. Entre sourire espiègles et rires hauts perchés. Divans immaculés de corps entrelacés. De messes-basses en ragots familiers. Bouffonneries et masques endiablés. Des lustres rutilants, jusqu'au parqué lustré. En ces hautes figures nobles, transpirantes d'hypocrisies. Il y a t-il quelque chose que la lumière ne saurait cacher ? Son ombre, peut-être. Là. Partout. Dans sa fuite. Un remède, comme un poison. Une gangrène sur le passage des halogènes. Comme liquéfiée, hors de la suie de ses tatouages, de ce costume moulant le derme bafoué de contes proscrits.

La faute à Victory. Au label. À ses pingouins engoncés dans leurs ego dévorant. De quoi rafraîchir le carnet, avait-il osé lui dire. Des contacts, hauts placés. De ceux qui investissent dans des produits. Eux. Les produits. Il s'était retenu de ne pas recouvrir le sol du studio de son déjeuner. Même Hunger en avait eut la chair de poule. C'en était presque obscène, viscéral, lui. Jaguar embrumé au beau milieu de l'enclos. Un bétail comme tout ceux qui venait à darder son regard sur cette silhouette nerveuse. Trottant dans les couloirs, détonnant, avec cette trogne tatouée, cette encre au bout des doigts. Les preuves d'un criminel, un desperado en fuite, laissant dans son sillage les marques sanglantes de ses méfaits.

Là. Une porte. Une échappatoire. Une voie de sortie. Un blanc immaculé lui saute aux mirettes. Des chiottes. Des putains de chiottes. Avec un tableau. Combien en avait-il noté depuis sa venue ? Une dizaine, au bas mot, peut-être une vingtaine. Allez savoir ce que recèle tous ces corridors, ces allées, ces couloirs, toute cette galerie, comme un nid. Une fourmilière. Néanmoins, il en avait noté une chose positive : il y avait beaucoup de choses à casser ici.

Ce n'était pas seulement de violence dont il avait envie. Mais d'autre chose. Une qu'il aurait pu avoir aisément hors de ce domaine. Il aurait suffit d'un appel, d'un geste. Et tout le reste serait partis en fumée. Comme dans un mirage. Au lieu de quoi, il était là. Penché sur le zinc du lavabo. Le retour des fracas bourdonnant dans ses oreilles. Là, sous ses prunelles closes. Ses doigts tapotant sur le marbre, un zig-zag, puis un autre. bam. bam. bam. bam. Comme si ça dansait. Là. Des formes invisibles. Des cordes ravagées. La peau des phalanges arrachées. La chair béante de traces sanguinolentes. Et des rires pour le sortir de sa torpeur. Deux hommes enfiévrés d'un trop plein d'alcool aux prunelles rivées sur lui. Les épaules indolentes du félin qui se redresse, alors que l'échange se solde d'un regard noir, d'une brève bousculade de l'épaule et le voilà à nouveau au point de départ. Dans sa fuite.

De retour au salon. Sous les balustrades, à la vue de tous. Ces dizaines de mirettes brûlantes, comme une piqûre ardente. Sur sa nuque. Son dos. Son visage. Partout et nul part à la fois. Son seul repère, le bar. Au devant des sofas et causeuses où l'on trinque et jure à demi-mots. Là où il s'accoude, en se fichant bien des regards noirs que Death doit lui lancer depuis quelque part. Là haut, peut-être ? Rien à foutre.

« Un whisky. Le plus fort qu'vous ayez. »

Que s'échappe sa voix rauque en direction de la barmaid.

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i saw in you what life was missing
you lit a flame that consumed my hate.


C'est étrange. Presque paranormal. Surnaturel. Cette sensation grisante qui s'échauffe le long des phalanges touchées par la grâce d'un sentiment destructeur. Qui remonte, là. Le long du bras en une vague, non, un torrent de frissons échappés. Dont la contenance est vaine, silencieuse, insidieuse. Maintenant, il le sais. Ce que ces lumières ne peuvent dévorer, sous les constellations de ces lustres tournoyants, dans l'antre où les anges suffoquent et tombent, sans espoir de retrouver le domaine d'une empyrée mythique. Ces orbes brunes. Là où tournoie des abysses profondes, des abîmes voraces, dévorant la moindre trace de lumière fade, livide, à la lisière de ces cils longs. Comment un type peut avoir des cils aussi longs ? Les lèvres s'humectent, le visage se détourne dans un demi-arc.

« Alors ? »

Que gronde la voix. Basse, vectrice d'une fausse accalmie mortelle. La main veineuse, au parchemin pâle, gorgée d'encre s'approprie à nouveau ce qu'il lui appartient. Les éclats du verre débordant d'un liquide ocre, qu'il porte à sa lippe, la pomme d'adam tendue qui remue au rythme des gorgées, de cette mer d'ambre qu'il dévale cul sec. Dans un mouvement fauve, la langue s'agglutine aux lèvres pour en récupérer le miel déversé. Tandis que la brûlure vas et viens, réchauffer ses entrailles, ses tripes, d'un trop plein d'une attente bouillonnante. À nouveau, le verre est là, glissant sur le zinc, tournoyant, entre ses doigts agiles. La jambe folle, qui remue contre le repose pieds du siège de bar.

« P't'être qu'un mojito, un sex on the beach... »

Que s'élève sa voix, enraillée d'un trop plein de tabac. En une joute moqueuse, taquine, assassine. Les prunelles bleutées, cet océan infâmes de vagues houleuses, où s'écoule l'écume contre des récifs dentelés. Une mer sans foi, ni loi, où les voleurs de trésors s'adonnent à ce qu'ils font de mieux : mentir. Peut-être est-ce le cas de la plupart des personnes présente ici. Ou bien de ce gars, là, avec le balais de ces cils pour chasser des lueurs trop envahissante, ce derme hâlée, marquée par la fureur de soleils lointains et de la vague de ses boucles déchaînées qui se battent sur son crâne. Comment ça serait, si je passais ma main dedans ? Est-ce qu'elles ont la fragrance du soleil, elles aussi ? Où celle des abîmes ?

« Ou bien du champomy, t'conviendrait mieux. »

Qu'il fini par lâcher, dans un rire rauque, narquois. Le félin veut jouer. Et il a toute son attention désormais. Là, le coude posé sur le bar, indolent, la tête reposée dans le cœur de sa paume et l'autre, pleine de bagues aux têtes squelettiques, tapant en rythme sur le cristal du verre chatoyant. Le regard braqué sur lui et les pensées obnubilée par l'attente d'une énième pique. D'une attaque serpentine. Si l'autre ose. Encore. Rien qu'une fois.

« Un autre pour lui. Et pour moi. »

Qu'il fait signe à la barmaid, en lui laissant le soin de récupérer son verre.

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Il ruisselle à nouveau, le miel dans leurs coupes. La sève de la fièvre. Celle qui donne le tournis, fait s'avachir les consciences et met à mal l'impression de l'existence. À combler l'écart de quatre prunelles qui s'écrasent, se cherchent, pour mieux se fuir, se retrouver. S'entourlouper. Et puis y'a cette main qui se pend vers lui. Creuse la distance entre leurs dermes, alors que dans un souffle, son nom s'arrache à ses lèvres. Mo. Kemsit. C'est cours. Direct. Facile à retenir. Et puis, ça peut rimer avec plein de trucs. Durant un instant, le fauve fixe ces doigts. Longs et fins. De ceux qui s'enroulent, quelque part, sur un instrument, des vêtements, des peaux, des draps. Un verre.

« Dunghal. »

La dernière lisière est franchis, l'instinct fauve se penche pour attraper la sienne, mélanger l'encre de ses phalanges aux siennes, osseuses et hâlées. Éphémère toucher aux tambourinements du tonnerre, bien vite écourté par l'arrivée de ces nouvelles rivières, qui flotte dans leurs verres. Les lèvres trouvent un point de repère, aux abords du cristal, pour en laisser le feu se fondre à sa langue. Ça réchauffe, un peu, ça comble le vide, l'absence. Face aux odieuses idées qui serpente dans sa psyché, qui font se remuer nerveusement cette jambe entre le zinc du bar et le siège. Qui lui font retracer les pourtours de la coupe du bout de son index. Avant qu'il ne se penche près de son compère pour lui tirer quelques mots.

« La différence entre moi et ces guindés d'friqués, c'est qu'tu peux me tutoyer. »

Il aime pas les manières. Tout ces trucs snobs. Ces apparats, ces machineries pour aller du point A au point B. Il est direct. Ardent. Comme chez lui un peu partout, même dans un territoire qu'il n'oserait s'accaparer du bout de ses coussinets. Ici. C'est tout ce qu'il a jamais connu. C'est tout ce qu'il exècre. La folie des grandeurs. Les bulles qui pétillent dans le champagne. Les grosses gemmes qui brillent au bout des doigts, qui pend des oreilles, glisse sur des cous longilignes.  

Il se redresse pour mieux poser son regard sur lui et finir son verre d'une énième gorgée. Laissant son verre de nouveau luire d'alcool entre les mains de la barmaid qui les observe sans un mot, pourtant coincée avec ce petit rictus aux commissures de ces lèvres. Tourné face à lui, il a cette lippe qui s'esquisse en un sourire sans un mot, qui remue faiblement, comme pour se contenir face à sa nouvelle attraction. Mais c'est plus fort que lui. Quand on agite quelque chose sous son museau, impossible de se brider.

« Alors, Cendrillon, tu crois qu'tu pourra tenir combien de temps, avant d'perdre un d'tes chaussons ? »

Bientôt, minuit sonnera. La nouvelle année dans son énième glas. Mais qui de nous deux, se perdras ? Dans un réflexe, sa main se porte à sa poche gonflée d'un paquet de cibiches familières. L'autre attrape le liquide à peine siroté.

« J'ai envie d'm'en griller une. »

L'air de lui dire : est-ce que t'en veux une ? Peut-être que dehors, là bas. Sous la pergola ridiculement illuminée de guirlandes, dans le froid de la sorgue, l'envie de détruire dans chaque verre, chaque bouteille, chaque babioles, chaque colliers, bagues et boucles, se fera amoindrie. Il se lève, le félin, posant sa patte tatouée sur l'épaule de Mo pour lui souffler quelques mots à l'oreille.

« On peut continuer ça sur l'balcon. »

Il est déjà devant, dans sa poursuite. Même lorsque Victory au loin, entouré de leurs agents s'apprête à dire son nom. Ce par quoi il lui réponds d'un majeur levé. Pas le temps pour ces conneries, il est déjà entrain de franchir les portes de la baie vitrée, avec le vent froid qui lacère son visage en une caresse mordante et cette main qui farfouille dans le trésor de ses poches. Le profil qui se tourne, en arrière, à la recherche d'un crâne gorgée de boucles brunes en batailles.