adèle et azel ▬ bella's lullaby.

Le palpitant s’emballait, tambourinait dans la poitrine de la sublime. Ses doigts, nerveux, se resserraient sur le tissu léger du pantalon. Moiteur. Température étouffante. Les yeux scrutaient les environs, l’enveloppe se tournait, par moments, réagissant au moindre bruit, parce que le traumatisme rôdait, là, dans chaque recoin, dans chaque faille, il s’y faufilait. Aucun répit pour les essences amochées, jamais. Il ne se passait pas un jour, depuis cinq longues années, sans qu’elle ne revive cet événement, marqué de cruor, tapissé de hurlements et de cadavres perforés de part en part, empiler. Et Adèle, elle ne comprenait pas pourquoi sa croupe s’était aplatie sur un des fauteuils, à regarder un de ces tours autour de l’argent. Les bruits rendus assourdissants par l’angoisse montante, elle se crispait, se levait précipitamment pour trouver refuge au coin du bar. Boire un verre gorgé de vodka. L’avaler, d’un coup. Respiration coupée, entremêlée à une subtile senteur alcoolisée et la voilà, Adèle, à saisir le couteau traînant là. Il s’agissait presque d’un appel, d’une œillade divine, lui permettant de s’évader, de s’échapper. Le corps mouvait, mimant la fuite, à se rapprocher d’un mur, à scruter la foule, d’un air serein d’apparence, quand bien même les perles humides ruisselaient le long des tempes, les veines en relief sur sa nuque, serrée, si sèche. Son rythme cardiaque accélérait et les mélodies du piano furent le coup de grâce. Le signal du début d’une course, l’ouverture d’une surprise, l’inauguration d’un lieu, signalée par un coup de ciseau sur un ruban. Adèle accélérait, les talons claquaient lourdement le marbre du sol. Trajet court jusqu’aux toilettes, dans lesquelles elle s’enfermait, Adèle. Un coup d’eau sur le visage, histoire de rafraîchir sa peau brûlante et ses mirettes fébriles se posaient sur le reflet disgracieux offert par la glace. Le dégoût à l’état brut. Le corps hait. La lumière reflétait sur l’arme blanche, dépassant de peu de sa poche et elle poussait un cri, Adèle, posant ses paumes tremblantes sur ses tempes, jusqu’à ses oreilles, pour étouffer les quelques mélodies de piano parvenant à ses oreilles. Reculant jusqu’à une des portes en bois, son dos s’effondrait lourdement contre, jusqu’à ce que ses hanches finissent à même le sol, les talons fracassant le marbre dans un rythme irritant, désagréable. Paniquée, secouée, Adèle, à fermer les paupières si fermement, qu’elle voyait des couleurs, tentant de faire disparaître la vision infernale défilant dans son esprit. Et les phalanges finissaient par glisser sur l’arme tranchante, remontant une manche. Appel. Tentation. Peu de temps passait, très peu : la lame taillait, vivement, les veines, déjà marquées de nombreux stigmates. Aucune douleur, juste ce sentiment de plénitude, ce ressenti de bien-être immédiat, au fur et à mesure que la lame s’enfonçait, trifouillait les veines. Le sang ne tardait pas à couler et elle eut l’impression, tellement plaisante, de planer, Adèle, fermant les paupières en laissant aller un long soupir d’aise. Putain. Quel délice. Elle continuait de fouiller là-dedans, dans la chair du poignet, glissant peu à peu jusqu’à une cuisse, sur laquelle la lame se plantait plus intensément. Et le sang coulait et coulait… Alors qu’Adèle, elle était plongée, la tête dans le ciel, à profiter de cette extase, la seule chose lui permettant de s’aérer l’esprit. Putain de came.

(c) TORTIPOUSS.

À cet instant précis, elle se haïssait, Adèle, s’en voulait de s’être aventurée dans une telle soirée. Le cœur tambourinait dans la poitrine, des perles de sueur ruisselaient le long de ses tempes et l’on voyait bien à sa gueule tendue, qu’elle n’était pas à son aise. Ses mains, moites, tremblaient, de plus en plus, au fil du temps et ce n’était pas dans ses habitudes, de se donner en spectacle, de la sorte. Adèle, elle se faisait violence pour avoir l’air impassible, ne rien laisser apparaître quant au mal-être ressenti, celui qui la bousillait un peu plus chaque jour. Néanmoins, l’on pouvait constater qu’elle faisait des efforts, Adèle, d’une innocence minime, à sortir de son trou afin de se changer les idées. Soulager son esprit des missiles envoyés contre elle-même. Un but dans son camp. Et des mains exaspérées frappant des visages dépités face à tant d’absurdité. Adèle, elle regrettait immédiatement, lorsque ses prunelles se perdaient dans la foule et qu’aucun visage ne lui permettait de s’apaiser. Une présence requise jamais trouvée. Alors, dans ces moments, Adèle, elle ne pensait qu’à une chose, ne voyait qu’une chose à accomplir. Glisser la lame sur ses veines et jouer de la plus belle des mélodies, jusqu’à ce que des perles cramoisi ruissellent de ses poignets. Et pourquoi pas s’attarder sur les cuisses, se tailler si profondément qu’il ne resterait plus des os. Se foutre en l’air, ne jamais revenir, priant que le drame ne soit découvert que lorsque son corps serait froid, trop glacé pour espérer en tirer une étincelle de vie. Adèle : superbe charogne, dont la vie se serait arrêtée trop tôt pour les médias, mais trop tard pour l’univers. Pour elle. Tant d’années passées à s’isoler, à s’exiler, en ne prononçant que quelques mots, elle avait tout perdu, la jolie. Plus personne ne comptait suffisamment à ses yeux pour appuyer sur le bouton et restaurer la machine, le robot : agir sans émotions, se taire et recommencer, chaque jour. À quoi bon, vivre cette vie de débauche ? Aucune lumière ne s’offrait à elle, et même si cela viendrait un jour, Adèle, elle ne saisirait pas l’occasion de briller. De s’ouvrir. Enfoncée dans son malheur jusqu’à ce que la vue se brouille. Que le cœur cesse de battre, une bonne fois pour toutes. Ainsi, l’esprit embrumé par ses songes sanguinolents, elle s’aventurait, en frôlant les murs, dans les toilettes et repoussait la porte. Le corps semblait profiter de cet isolement pour se mettre à trembler de tout son être, ne tardant pas à s’effondrer à même le sol. Un peu plus de déchéance, pour l’ancienne Reine, confortablement installée sur son trône. Un royaume à ses pieds et des regards admiratifs posés sur elle. La gamine blindée et impériale semblait si loin, désormais, que plus rien ne parvenait à l’atteindre. Et la mélodie résonnait : la lame frottait, à la manière d’un violon, ses veines, ne tardant pas à tailler vivement les tracés bleutées. Un long moment, à triturer les plaies, à s’enfoncer, sans revenir. Suffisamment pour que les yeux convulsent et assez pour commencer à avoir les oreilles sifflantes, le palpitant en folie dans la poitrine. À peine une plainte s’échappait d’entre ses lèvres. Tombant, la tête sur le sol et la vision troublée, le corps inerte. Paralysé. Anéanti : pour de bon ? Non, jamais. Elle ne réalisait pas encore qu’une âme l’avait trouvé bien trop tôt, pas le temps de finir congeler, qu’un tissu s’en venait, serrer le bras mutilé. Couper l’hémorragie. Amortir le choc. Le corps difficilement basculé sur le dos, ses mirettes céruléennes rivées sur le toit immaculé et des larmes, ruisselant le long des pommettes, consciente que la fin ne viendrait pas. Que plus les minutes s’égrainaient, mieux elle se portait, mais les forces lui manquaient (cruellement). « Laisse-moi… » Que sa voix brisée glissait, d’une requête presque implorée. « Ne me sauve pas… » Et elle s’éteignait peu à peu cette étincelle d’envie, Adèle : pourquoi n’y avait-il que dans la fiction que l’on arrivait trop tard ? Putain. Adèle, dans une gestuelle désespérée, hautement dramatique, se relevait, ne tardant pas à chavirer. L’esprit totalement perturbé et les doigts, tremblants, s’attardaient sur le tissu, qu’elle tentait de retirer, en vain, parce qu’elle retombait immédiatement. D’un geste : le chaos.

(c) TORTIPOUSS.

Qu’on arrête, bordel, de lui venir en aide. De tomber, par putain de hasard, sur son cadavre en décomposition. Que l’on cesse de lui porter de l’intérêt, qu’on la laisse dans sa merde teinte cramoisie et qu’elle parvienne, enfin, à quitter cet univers trop complexe. Adèle, elle ne toucherait plus jamais le bonheur de ses doigts feutrés : l’avait-elle déjà connu, ce drôle de ressentiment ? Peut-être pas. Fourrée dans le business des parents depuis que les racines du monde des affaires lui avaient été enseignées, la poupée ne se rappelait pas de moments de joie. Constamment plongée au creux des magouilles, à tenir un dossier d’une main et le sceptre d’une autre, la couronne étincelante d’or et fleurs de lys sur la caboche. Les prunelles froides rivées sur les papiers, sur chaque mot, l’esprit analysant tout, sans rien laisser au hasard. Ce génie, elle l’avait laissé aux oubliettes, balancé aux ordures, lors de son éternel isolement, à sillonner de ses économies, les terres méconnues. S’attardant chez quelques familles pour trouver un peu d’amour et de chaleur, épargner sa carcasse de douleurs. En vain. Elle y revenait, constamment, à ce jour d’horreur, où toute sa vie s’était arrêtée brutalement sous ses prunelles larmoyantes. Depuis, les tueries envers son être s’enchaînait, mais elle n’arrivait jamais à s’en aller, à s’écarter de ce monde. Les veines taillées, soignées et la boisson ne l’aidait guère à se massacrer, pas même la drogue. Rien ne parvenait à la prendre, comme si quelque chose la retenait ici. Une vengeance pas encore accomplie et le besoin de tuer, rendu nécessaire pour sa propre survie. Fallait-elle qu’elle soit ermite, enfermée dès que possible chez elle, à pointer l’extrémité de son nez lorsqu’un job lui était offert. Jamais garder longtemps, Adèle : loin d’être la meilleure employée, celle qui n’en faisait qu’à sa tête, envoyant balader le monde, lorsque, autrefois, aucun mot grossier ne quittait ses lèvres. Les mitrailles des palabres massacrantes. Aux antipodes de l’être désemparé incarné, à s’allonger dans son propre sang, sur le carrelage collant des chiottes. Putain de chute aux enfers, ayant tout fracasser chez elle, en elle. L’être ravagé par le désespoir. Et des émanations s’acharnaient, un je-ne-sais-quoi mêlant continuellement des âmes salvatrices à son chemin, qu’elle espérait solitaire. Ainsi, l’étreinte du tissu se resserrait autour de son bras, s’imprégnant des perles carmin, suffisamment pour couper peu à peu l’hémorragie, celle colorant l’épiderme laiteux de la ronce abîmée. Et le corps engourdi, tentait de se défaire, de se remettre, en vain. Peine perdue, la gueule au sol, puis son visage qui se tournait vers celui de la belle. Mirage. Les prunelles céruléennes se voilaient de larmes, gamine apeurée, recherchant pudiquement de l’attention, qu’on prenne soin d’elle, lorsque les masques étaient laissés aux vestiaires. « Promis ? » Que sa voix peinait à articuler, désormais qu’elle était recroquevillée sur elle-même, la plaie séchant au fil des minutes s’égrainant. « D’accord. » Adèle capitulait face à la douceur, la gueule s’approchant pour se déposer sur les cuisses de l’inconnue. Juste… Un peu. De caresses, de tendresses, se mêlant à la cascade ensanglantée incarnée par la tignasse. Paupières closes sur ce monde morose.

(c) TORTIPOUSS.

Adèle, l’on voyait à ses prunelles voilées, qu’une énième fêlure venait de la scinder, séparant en deux le restant d’émanation. Plus rien à sauver chez la brune sulfureuse, aux poignets zébrés de stigmates incurables. Pas même la plus infinie des tendresses ne pouvait soigner les meurtrissures massives, bien trop importantes. À ce stade, le retour n’était guère possible et envisageable. Comme tenter de réanimer une fleur morte depuis des années ou péter dans le vent. Des choses vaines, à son image. Adèle, elle ne valait aucune lutte. Aucun effort. Juste, abandonnée sur le bord de la route, délaissée pour mieux oublier qu’elle était un échec ambulant, quand autrefois, la poupée brillait de succès, scintillait sous la voûte étoilée. Elle tentait de rester digne, de mépriser l’univers, de mitrailler de palabres acerbes, pour mieux régner, faire semblant que tout allait bien. Que le pouvoir résidait encore entre ses phalanges sanguinolentes, mais rien à faire. Chaque pas ressemblait à une chute. Sans fin. Tomber et ne pas voir d’induit. Et cela lui faisait un mal de chien, de frôler le terminus de sa vie, en ne l’atteignant jamais. Une frustration de plus au sein du cabinet des horreurs. Pourtant, l’Adèle, allongée sur le carrelage sanguin, elle perdait une dizaine d’années. La femme redevenait enfant au passage des phalanges dans sa longue et épaisse chevelure brune. Une promesse, probablement dans le vent, lancée et elle osait y croire, Adèle, s’accrochant à cette maigre, si maigre, étincelle de clarté. Se laissant soutenir tout au long du trajet, faiblissant sur ses guiboles fébriles, les paupières rendues lourdes par la fatigue ressentie. Les mutilations lui menaient la vie harassante, constamment happée par un épuisement intempestif. Ainsi, elle peinait à évoluer, glissant des bras d’Azel, rattrapée de justesse, jusqu’à ce que sa croupe s’aplatisse sur le divan. S’abandonnant, le dos aplati et les yeux fermés, s’ouvrant peu de secondes ensuite, sur le toit immaculé. Les plaies étaient désinfectées, soignées, se mêlant aux autres, couleur chair, peinant à disparaître tant elle y était allée fort, Adèle. C’était qu’elle ne plaisantait pas, triturant sa chair jusqu’à trembler de douleur, se vider de son sang. Loin des petites taillades, Adèle, elle pourrait s’amputer un jour, sans le vouloir. Elle déconnait, un peu plus chaque fois, ne maîtrisant nullement ses pulsions cramoisies, cette envie de se faire mal à n’en plus pouvoir. S’endurcissant, fatalement, à chaque fois que les lames aiguisées choyaient les traits bleutés de vie. Ses mirettes océaniques, elles, semblaient s’éteindre, dans le vide qu’elle admirait. Revenant chez les vivants aux mots glissés par Azel, le regard se teintait d’une couleur plus claire, signe qu’elle était bel et bien de retour, en dépit de l’état pitoyable de son corps. Laissé pour mort sur le canapé, à attendre qu’une lueur l’atteigne, la sorte de cette torpeur, de cet aspect zombie qu’elle incarnait. « Je veux bien de l’alcool… » Épuisée, la voix portait à peine, s’élevait et se noyait immédiatement, alors qu’elle se laissait aller sur le flanc droit, les mains allongées sous la caboche. Et elle semblait repartir dans ses songes, Adèle, sauf qu’en réalité, il ne se passait rien. Juste… Déconnectée, du monde et de ses tourments : cela lui faisait tant de bien, qu’elle semblait amorphe, la délicieuse. Allongée si délicatement, avec ses gambettes étalées, la tignasse balayée semblait infini et les traits, d’une harmonie folle, apaisés. Une muse sur toile immaculée. Lovée dans des méditations lointaines.

(c) TORTIPOUSS.