(azel) livin' in a ghost town

Ce bouquet de nerfs
A frôler la calanche
Les étendues salines
A perte de vue on s'imagine,
Trompe la mort et tais-toi
Trois petits tours et puis s'en va

Le loup aux aguets. Ton hurlement qui fend l'air, tes sanglots qui brisent l'atmosphère. Cette fissure qui ne se referme pas, cette douleur qui se saisit de tes entrailles, les brise, les tord, les dévore. Tes larmes salines déforment ton visage de leurs désolants passages, et lorsque tes yeux s'assèchent, le soleil se lève. Il vient marquer de son impitoyable destinée les longues heures désolées de ta nuit.
Tu te relèves au dernier moment. Les portes ne tarderont pas à s'ouvrir, les fourmis à prospérer dans cet univers gigantesque, cosmopolite, et tu ne peux décemment laisser quiconque admirer ta pitoyable déchéance. Tombé bien bas, le roi. Sa couronne s'est mariée au sol marbrée, et a fait en tombant le même bruit sourd que la lingerie d'Azel.
Le Black bird semble se moquer de toi. Le comptoir te nargue de son œil jaloux, les bouteilles débridées font désordre. C'est bien la première fois que le grincement de la lourde porte de bois ne provoque pas en ton âme ce regain d'appétit viscéral.
Ton ombre se faufile entre les corridors de la maison close au dernier moment. Gaïa t'appelle, tu ne réponds pas. Et le silence t'entoure de son aura démentielle quand tu te traînes péniblement jusqu'à une des chambres dans laquelle tu pénètres sans frapper - encore. Toujours. Elle est vide. Tu défais ton corps de ces effluves, ôtes tout ce qui de cette nuit pourrait te servir de témoin. Les gouttelettes d'eau fraîche raniment un peu tes jambes brisées. Elles passent, coulent, mais ne parviennent pas à retirer cette couche monstrueuse dans laquelle cette nuit tu t'es vautré.
Tu demeures debout. Tes jambes flageolent, mais tu ne vacilles pas.  Soupir.
L'eau noie ton visage de son étreinte glaciale. Les yeux clos, tu repasses le film de cette nuit inoubliable, altérée de milles horreurs placides. Ce baiser fougueux, placardé sur le comptoir, ces seins admirés sans les voir, cette provocation perlée dans sa bouche rosée, cette intimité violée au gré de tes désirs. Cette toute puissance impérieuse du monstre, vainqueur de ta guerre intérieure -- psychoses.  
Rien ne te nettoie des impuretés. Tu sors de la douche, gouttelant dans toute la pièce, marquant de ton passage chaque espace. Le lit t'appelle, bien qu'il ait été souillé par d'autres dans la langueur de la nuit. A peine t'es-tu laissé tomber sur le matelas, que le sommeil te cueille. Tu dors longuement, d'un songe sans vie.  

Tu traînes ta carcasse morbide dans les couloirs labyrinthiques du casino vide. Une semaine. Une semaine depuis l'horreur, une semaine qu'elle n'a plus foulé de ses pas vifs les mêmes artères que toi. Une semaine que vos cœurs ne battent plus à l'unisson.
Tu t'empares d'un geste brusque des clés de ta toute nouvelle maserati couleur chauve-souris, du néant de ton âme, de l'obscurité glaciale.
Ce manque te broie le ventre, mais il n'est rien face à la culpabilité qui dévore peu à peu les limbes de ton esprit malade. Tes pas sont décidés, pour la première fois, sans doute, depuis cette fameuse nuit immortalisée dans le marbre du comptoir.
Chaque regard sur le bar te fait vaciller, tes jambes chanceler, et tu crois tomber, t'échouer plus bas, plus bas encore que dans le passé. Nul sol dallé pour te retenir, Edwin, cette aphérèse infernale se glisse dans l'éternité, et ce sont les flammes de l'enfer qui attendent de t'y lécher. Crois-tu seulement te faire pardonner ? Non, nul espoir de cet ordre ne vient se nicher dans l'abrutissement de ton cœur desséché.  
Erigé par ce besoin impérieux de la voir, tu fais ronronner ta voiture aux chevaux trépignants. Tu tentes d'éloigner de ton esprit les différentes manières dont elle pourrait t'accueillir, bien décidé à en assumer les pleines et entières responsabilités - et peu importe que son père loge entre tes deux yeux la balle fatale, au moins pourra-t-il vous emporter tous deux - sans oublier cette créature de retour dans le brasier de l'enfer.
Tes pneus crissent en s'arrêtant dans le parking gravillonné. Et c'est ton courage qui se fait la malle, alors que tes yeux s'arrêtent éperdus sur la maison qui semble te dévisager. Tu hésites un instant, soupesant le désir de rentrer, de retourner à tes habitudes viciées, de lui laisser quelques instants de liberté.
Les craintes qui se faufilent en ton cœur comme autant d'insectes tapageurs. Tu la vois, ce regard détruit, vide, anéanti qu'elle t'a livré ce fameux soir, cette nuit insipide aux horreurs débridées, tu revois ces prunelles vrillées en ton âme comme autant de cibles criblées, sanguinolentes. Tu entends encore l'amertume dans sa voix, la rancœur perçant dans chacun de ses pores. La honte t'assaille, guerrière immortelle.
La porte de ta berline claque sur ton passage. Ne pas regarder en arrière, souffler, et endosser courageusement les vicissitudes de ce monstre brimé. Tes mains se serrent sur le bouquet affligeant que tu n'a pas manqué d'acheter, et ce rouge qui te nargue, ce rouge sang, carmin, roses de l'odeur de la passion. Ce blanc, pureté des orchidées, qui se mêle par touches au plasma argenté. Lui aussi se moque de ton être damné, tant sa douceur contraste avec l'avidité de tes mains dévorant son corps de ta possession affirmée. Tes mains se serrent, se serrent comme contre son cou, ses cheveux, comme cette violence non contenue, débridée, vestiges de cette fameuse nuit diablotine.
Et puis, tu toques à cette porte qui tôt ou tard s'ouvrira sur la martyr.
« Je... » Ce regard qui à nouveau se vrille sur toi quand la porte s'entrouvre sur cette image désolation. Tes mots qui se perdent dans l'ailleurs, qui se fondent dans le silence.
Tu ne la laisses pas parler, incapable en vérité d'assumer la cruauté de ses paroles, préférant dévaster le silence de tes mots désœuvrés. « Tiens. » Tu lui tends ce bouquet, ces fleurs qui la protègent de leur pureté affichée, comme une muraille entre vous, comme un moyen de la tranquilliser. Un fossé s'est creusé.
Je ne peux te prendre, te toucher, il y a ces charmes qui éloignent le mauvais sort, repoussent le démon que je t'ai livré l'autre soir.

Ce bouquet de nerfs
A frôler la calanche
Les étendues salines
A perte de vue on s'imagine,
Trompe la mort et tais-toi
Trois petits tours et puis s'en va

Et la porte s'ouvre sur tes ténèbres.
Ce regard froid qu'elle fiche en tes prunelles te fait frissonner de cette lividité morbide.
Jamais la vérité de ton acte ne t'a été plus vrai. Tu l'as tuée.
Tu frissonnes de ce regard posé sur elle, baisse les yeux sur les fleurs auxquelles elle adresse une vague caresse. N'est-ce pas la première fois, edwin, que tes yeux n'assument pas le visage d'une jolie femme ? N'est-ce pas la première fois que la honte bride ton arrogance, de ces sangles sanguinolentes ?
Je préfère le laurier. Voix toxicité. Celle qui résonne dans ton âme malsaine, contagionne tes espoirs d'une chappe d'obscurité.
Tu inspectes subrepticement les fleurs qu'elle a dédaignées. Le rouge passion te monte aux joues, le blanc semble te narguer de son éclat pureté. Ni passion ni pureté dans le cœur de ce jour triste. Ne reste que la morbidité de son teint effacé, la terrible vérité cachée dans ses iris désolées. A mille lieux des promesses autrefois susurrées entre vos corps accoquinés et cette danse - vestige en ruine d'un temps passé.
Il fait froid, rentre, s'il te plait.
Et puis, à ta grande surprise, elle t'invite à entrer. Tu dresses sur elle ce regard surpris, interloqué. L'agneau qui demande au loup de s'engouffrer dans son intériorité. Tu te demandes si cet œil mort ne cache pas une insidieuse envie de continuer à jouer, puis recale immédiatement ces sombres pensées. Plus de jeu dangereux, plus d'horreurs dévoilées. C'est la fin, les cartes sont brulées.
Tes jambes te soulèvent difficilement, mais tu obéis à son ordre et franchis le seuil de son palier - les fleurs encore dans les mains, et cette honte qu'elles cachent en leur sein, dans ce rouge nuancé perle. Tu te revois conter fleurette au bouquetier, jette un œil dans le miroir en face de l'entrée, tu es tout de honte vêtu, avec ce costume d'apparat, cette montre clinquante et ce bouquet rigide encore dans les bras.
Inhabitué des lendemains à s'excuser, étant donné que tu ne l'es même pas à parler, tu pénètres dans le salon suivi de ton ombre malaisante.
Azel n'est pas loin, derrière toi, tu sens son souffle dans ton dos, crains la mort - faucheuse vengeresse. Si elle décidait à cet instant de faire briller une lame ternie sur ton cou affaibli, l'en empêcherais-tu seulement ? Les questions bourdonnent comme autant de moustiques dans ton âme humidité, grotte obscure aux murs pourris de froid.
A cet instant, c'est le regret qui instille le poison dans ton cœur. Le regret d'à nouveau pénétrer son intérieur, d'encore lui imposer ton regard tapageur - car tes yeux s'éloignent vers ses jambes nues à peine couvertes d'un chemisier masculin.
Le regret d'être ce que tu es, de ne pouvoir lutter vaillamment contre ce démon qui t'a tant apporté. De son souffle diablotin, il t'a instillé le courage de redorer le black bird, de symboliquement asphyxier ton paternel, sa mise à mort, c'est celui qui t'a  donné tant de force dans les instants sombres dans lesquels t'as cru te noyer.
Et puis, côté face. Le monstre rauque aux besoins dominateurs. Cette ascendance à hurler, crier aux yeux du monde. S'époumoner de sa grandeur, de sa puissance, embellie d'arrogance. Plus d'humanité, rien d'autre que l'âcre couleur dorée.

Ton regard jette un rapide coup d'œil alentour. Si tu n'étais pas habitué au luxe et à la clameur de l'argent dérobé, tu t'impressionnerais de ce style chic éclatant. Il n'en est rien, et tes yeux retrouvent subtilement ceux de la belle, de celle endormie dans tes rêves cauchemardesques. Tu te retournes, face à elle.
Comme surpris par cette promiscuité non volée.
L'une de tes mains dépose sur la table le bouquet honteusement offert, copieusement refusé, à peine regardé, l'autre retrouve piteusement le chemin de ta poche, comme un besoin salvateur de protection. Cette main que tu rêves de glisser sur ces joues mortes, pour les rosir d'un élan de vie. Tu te l'interdis.
Cette barrière infernale qui s'est instaurée désormais entre elle et toi, cette froideur qui réside entre vos âmes dévoyées. Celle que tu ne peux défaire, après l'avoir déjà trop longuement volée. Tu te donnes, pour la première fois de ta vie, sans doute, tu te soumets à son autorité, avec tes fleurs pour te racheter.
« Pardonne moi pour ces fleurs. J'ai commis nombre d'erreurs, mais celle-ci est à mettre sur le compte de mon inexpérience. » que tu glisses, d'un ton monotone, reflet de ce regard morne qu'elle dresse sur toi. Cela te détruit, plus sûrement encore qu'un coup bien placé qui t'aurait laissé hurlant sur le sol boisé.
Tu voudrais franchir ce gouffre terrible qui se dresse entre vous, mais - prudent, vigilent, comme pour ne pas laisser encore l'occasion au monstre de se montrer, tu demeures à distance respectable. « Ton venin serait légitime. » Comme réponse à cette question que t'as trop longtemps laissé en suspens.
peut-être as-tu peur que j'essaye de t'empoisonner ?
Peut-être, surtout, ne le crains-tu pas, peut-être l'espères-tu au fond de ton cœur dévasté par l'erreur commise au profit de ta folie. Trop facile. Bien trop facile que de se perdre dans le néant, alors qu'il te faut désormais assumer tes horreurs.
« Et mes excuses seraient vaines. » que tu admets, le regard fiché dans ses prunelles, plus capable désormais de laisser ta couardise mener la danse. « J'avais besoin de m'assurer que tu allais bien. » Egoïsme, quand tu nous tiens.
Tu restes figé, droit comme un i, main dans la poche, l'autre ballante le long de ta cuisse, de ses doigts qui tapotent contre ton pantalon, du stress qui monte, monte, comme une araignée mortifère se frayerait un chemin le long de ton âme amère.
« Le black bird souffre de ton absence. » murmure(s).
Peut-être n'a-t-elle pas entendu ce que hurlent tes yeux. Peut-être a-t-elle échappé à la vérité qui se tisse entre tes lèvres vacillantes. La toile qui se referme sur ton esprit en proie aux longs ennuis, de ce manque d'elle, de cette terrible folie qu'est son absence. Et le black bird, la prunelle de tes yeux, se pare - impitoyable, de son éloignement. Comme s'il perdait de ses couleurs, le soir, malgré les néons rouges et noirs qui le fardent. Le casino, pâle ersatz de ta toute puissance, cette ruine endiablée de cette nuit à oublier, lui-même t'abandonne. Et elle le sait, la poupée, au fond d'elle-même, elle sait discerner en ta parole le poids de ce que tu es en train de déverser dans son âme brisée - si le black bird t'abandonne, tu n'as plus rien, tu redeviens ce pauvre gamin égaré. Elle est partie, emportant en son sillage tout ce que tu as de plus cher.
Elle a ton âme en bandoulière.

Ce bouquet de nerfs
A frôler la calanche
Les étendues salines
A perte de vue on s'imagine,
Trompe la mort et tais-toi
Trois petits tours et puis s'en va

Qu’est ce que je dois faire Edwin ?
Ca bourdonne dans ton esprit. Tout un champ des possibles s'illumine en toi. La mort, lumineuse, qui t'étreint de ses mains caressantes ; les insultes vociférées d'une langue farouche et vicieuse ; le pardon accordé, sain et doucereux ; la faucheuse ancrée dans ses iris pralinées, l'image du désespoir inscrit dans son visage mort et enterré. Tous les possibles qui palpitent et broient ton cœur de tant de peurs que tu n'oses pas refouler, bien conscient que t'es de mériter pire encore qu'une telle tornade déchainée.
La déferlante se poursuit dans sa bouche autrefois effleurée. Sa voix, pourtant, ne fend pas l'air de sa colère. C'est sur ce ton indifférence qu'elle te questionne, le silence ponctué de sourires dérangeants. Rien est à sa place dans ce décor de magasine.
Comme si tu ne m’avais pas confondu avec une de tes putains ?
Elle a beau ne pas hurler ces interrogations mordantes, elles fendent ton âme de leurs crocs acérés. Ca brûle, ça saigne, et tu restes immobile, face à elle, peureux qu'un mouvement, un geste anodin ne vienne alimenter encore ce brasier d'indicible.
Tu mérites cela, non, tu mérites bien pire.
Tu revois la manière dont tu traites Sofia, dont tu traites Alsa, Milia, toutes tes catins du casino, celles qui se meuvent de désir, qui se gorgent de passion, de cette animalité terrible dont tu uses et abuses en permanence, nuit après nuit, heure après heure. Et à cet instant précis, Edwin, il se passe quelque chose de terrible en ton âme fichée dans les iris mortes d'Azel -- tu réalises que tu as mieux traité tes putains qu'elle.
C'est un éclair qui te tétanise. Tu ne t'es jamais noyé ainsi dans des yeux, jamais tu ne t'es tant émerveillé devant une paire de jambes, jamais tu n'as figé ainsi tout ton être tourné vers une seule femme. Et de ces attentions, elle n'a hérité que du pire. La nausée te prend, subitement, reflux de toutes ces nuits passées à te noyer dans des cauchemars de plus en plus altérés. La honte ceinture ta gorge déployée, empêche l'air d'y entrer. Tu la regardes, continues à écouter. Ses mots sont des lames.

Je suis Azel Dawson. -- Azel Dawson. -- Azel Dawson. -- Azel.
Ce nom résonne, sonne, sonne. Tu aurais pu revoir son père dans tes vices mortifères, craindre pour ta vie, cette ombre terrible du Colt collé contre ton front, cette froideur insidieuse se faufilant dans ton âme par tes veines immobiles. Mais il n'en est rien. C'est Azel qui rebondit, bondit, bondit dans tes pensées. Elle seule.
Tu la vois, droite, loyale, dans sa dignité de statue. Le vase choit sur le sol dans des éclats de verre. Seule marque d'une colère mythologique - légendaire. Les reflets des lumières qui se réverbèrent dans les parcelles de miroir te renvoient ta pathétique image à la gueule. Symbolique. De toi, il ne reste guère que ces morceaux épars, divisés, dont le monstre jalousement s'empare de sa main chapardeuse, comme pour t'empêcher de t'unifier. D'elle, il ne reste plus rien. Plus une once d'éclat.
Et puis elle s'avance, la poupée, sa main qui s'abat sur ton torse, sans force, sans vie ; comme pour donner raison aux interrogations qui se bousculent dans ton esprit. Mais j’en suis incapable. Qu'elle glisse, comme dans un murmure, fatiguée, épuisée de se battre contre la vie, contre l'infinité, dans sa solitude terrifiée.

Le contact de cette main sur ton torse ne te fait pas l'émoi escompté. Il coupe ta respiration. Il pénètre dans ta peau, lacère tes chairs, fait pourrir ton âme qui se dissout en haillons. Et cette main si petite contre ce torse bien trop grand, cette main douceur et pureté contre la flamme de l'enfer qui brûle dans ton cœur. Elle a mis à terre d'un geste le colosse éternel, ce monstre qui se détache en bribes éparses.
Ta main se pose sur la sienne, dans un geste maladroit, confus et vague. Les chaleurs qui s'ordonnent. T'as les yeux vrillés dans les siens, à quelques centimètres des tiens, cette bouche au souffle enjôleur qui se joue à nouveau de tes peurs. Tu pourrais l'emporter, la dévorer, la noyer de tes baisers, tu n'en fais rien, cette fois, le monstre s'est déraciné de cette main morte posée sur ton torse.
Tu maintiens ce regard. Tes pupilles ne tremblent pas, elles demeurent bien fixes dans celles de l'être damné. « Pardonne-moi. » C'est creux, c'est vague. C'est ce que tu peux faire de mieux. Ta main sur la sienne, de cette chaleur dont tu l'enveloppes pour lui redonner un peu de vie, un peu d'éclat, et cette voix pure qui résonne de son éther...
Ton nom est inscrit en lettres d'argent dans mon âme, désormais.

Ta main se serre contre la sienne, d'une étreinte que tu voudrais ardente, mais qui se confronte à sa glace. Vous voilà destinés à sans arrêt vous croiser, vous toucher, sans que jamais la symbiose ne parachève l'union entre vos pauvres brebis égarées.
A song of ice and fire, l'indignité oxymorique de vos êtres blessés.
Tu retires cette main de la sienne, l'enserres dans une étreinte mortifère. Ses cheveux caressent ta joue, tu humes l'odeur de sa crinière nébuleuse, tes prunelles se ferment.
Puis ta voix résonne, à nouveau, met à mal le silence. « Tu avais raison. Tu n'es pas ma putain, tu es une reine. » Ton souffle fait frémir ses cheveux longs contre ta bouche.
Trop longtemps, tu as retiré de son crâne la couronne qui y siégeait. Trop longtemps, tu as asservi cet être fait pour dominer, pour gouverner, et ton âme, et ton cœur, ton être tout entier. Trop longtemps, tu as cru pouvoir mentir, te défaire de son étreinte, de son pouvoir. Trop longtemps... La vérité qui se rétablit, cette vérité souveraine dans ta bouche enfin disciplinée. Celle qui ploie le genoux, se met bien en rang.
Tu tiens dans tes bras une reine. De celle dont la froideur ferait plier l'hiver.

Ce bouquet de nerfs
A frôler la calanche
Les étendues salines
A perte de vue on s'imagine,
Trompe la mort et tais-toi
Trois petits tours et puis s'en va

Je te pardonne, Edwin.
Ton nom suave qui coule dans sa bouche, entre ses lèvres carmins symboles même de la passion qui brûle en ton sein, de ces flammes éthérées, damnées, sans cesse toujours plus vacillantes, emplissant de leur chaleur terrible la moindre parcelle de ton corps qui se broie, se noie dans cette ardeur épouvantée. Tu te perds dans cette bouche que tu dessinerai les yeux fermés, tu es tout entier fasciné par chaque lettre qui s'échappe et sa langue qui parfois se montre, timidement, alors qu'elle glisse ton nom dans lequel tu lies toute l'affre de sa passion.
Edwin. Tu te composes dans sa mélodie. Pour la première fois, sans doute, tu n'es plus le créateur, tu laisses à l'altérité le besoin de créer sa propre symphonie, et tu te donnes à elle, tu te glisses entre ses doigts gardiennes de ton intimité. Elle te modèle, désormais. Cruelle ironie du sort, alors qu'il y a quelques soirs encore, tu tentais d'asseoir ton autorité sur le bar damné de ton oiseau mordoré. Cela n'a fait que te montrer ta propre soumission. Tu ploies le genou dans sa souveraineté, et nulle possession désavouée ne pourrait effacer cette cruelle vérité. Elle est ta reine.
A cet instant, peut-être, plus que jamais.
Elle t'enlace de ses bras fragilisés, elle t'enserre pour te garder dans sa nuit, t'inscrire dans le cœur même de ses insomnies. Elle a la force et le courage du pardon, la dame aux yeux acérés, celle qui de ses griffes t'emprisonne de sa douceur. Elle te pardonne, Edwin, si tant est qu'elle le puisse, et cela tinte dans ton esprit comme la plus cruelle des évidences -- tu n'aurais survécu à sa haine. Elle est la reine.

Elle t'entraine à sa suite sur son canapé. Tu ne résistes pas. L'idée même de te soustraire à l'une de ses injonctions te semble révolution. Elle se love contre toi, la tigresse devenue chatte, la douceur entre ses griffes à présent rétractées, dans le cœur même de votre intimité. L'ailleurs te semble un enfer damné, et cette maison devient le refuge de tes désirs les plus inavoués. Tu es au bon endroit, mais plus encore, il te semble être entre les mains de la plus divine créature qu'il t'ait été donné de voir.
Et tu replonges ton regard dans ces prunelles qu'elle tend vers toi, dans ces pupilles qui se dilatent de désir, éclatant miroir de tes propres émois. Vos deux âmes qui s'entrechoquent, et le big bang assourdissant qui éclate vos tympans. Ce silence qu'elle brise d'une interrogation qui se suspend en milliers de particules dans l'air.
Et ta voix qui ne retentit pas. Le mystère entre vos deux êtres désormais l'un contre l'autre, l'un en l'autre, alors que tes mains caressent tendrement ses cheveux bruns, les font jouer délicatement, d'une caresse aux antipodes de la violence dont tu as cueilli son corps autrefois. La monstruosité écarlate de votre union, cette créature mouvante, changeante, oui, vacillante. En tout point, fascinante.
Qu’est ce qui nous attend Monsieur Fury ?
Silence - maître des lieux, ce monstre ardent aux mâchoires carrées qui referme sur vous ses canines sanglantes. Tu n'as jamais été un homme du futur, tant l'avenir te paraît tout entier un champ de brouillard. Et force est de constater que lorsque tu imagines Azel, seul le présent te paraît étincelant. L'avenir se pare d'une cape obscure, de celle qui t'empêche de lire quelques présages positifs. Les obstacles te paraissent des montagnes. Père pressant, menace claire de ce beretta posé contre ta tempe, accoutumé qu'il est de tes frasques féminines. L'humiliation d'Azel une nuit aux bras d'Edwin Fury ne saurait être tolérée, elle ne saurait apposer son nom à la longue liste des conquêtes guerrières du monsieur à l'oiseau noir. Cela semblait clair. Et puis, se pose la question du retour d'Azel au black bird, ou de sa démission - et cette seule hypothèse fait naître en ton sein des inquiétudes amères.
Et ça tourne, ça tourne dans ton esprit, le tourne-disque ne se tait plus, les questions fusent et deviennent peu à peu intolérables, assourdissantes - ta tête fourmille de terribles avenirs, d'un champ des possibles toujours sombre, toujours. Aucun chemin ne vous mène vers la stabilité d'un amour serein. Vous n'êtes pas de ses engeances. Deux âmes brisées ne peuvent former un.

Ton regard se perd à nouveau dans le sien, tes doigts cessent de se jouer de ses cheveux qui, peu à peu, s'échappent de son emprise. Le désir est formel, il demeure souverain dans chacun des possibles. « Nous ne devons pas le savoir. » De longues, très longues minutes ont passé depuis sa question volatilisée. Sans doute tous deux vous êtes-vous perdus dans vos pensées, les yeux vagues, l'âme envolée. Les réponses se soustraient à votre portée - pour toujours, à jamais.
Et puis, soudainement, tu réalises que c'est mieux ainsi. Que vous êtes d'indicibles joueurs, des créatures pourries de vices multiples, et que vous vous nourrissez de ne pas savoir. De votre curiosité. Elle seule fait encore briller vos yeux de cet intérêt malsain qui donne vie à votre pâle existence désarticulée. « Cela nous briserait. »
Milles morceaux de vos êtres perdus dans l'atmosphère, le désespoir vous cueillant au creux des reins. « C'est le moment qui importe. Cet instant. » Que tu murmures au gré du silence. Ta main se perd à nouveau dans ses cheveux, de cette douceur incomparable, et doucement, très délicatement, comme pour contraster avec la violence d'autrefois, ton visage se rapproche du sien, tes yeux se perdent dans cette bouche qui bientôt entre en contact avec la tienne.
De la chaleur de ce baiser ne naît pas l'avenir.
Mais de l'ardeur de cette tendresse grandit votre désir.