ERÈLE » COMMENT DORMIR AVEC TA VOIX DANS MA TÊTE ?

Putain de mélodie, trottant dans son esprit à la manière d’un mauvais souvenir.
Putain de mauvais souvenir, trottant dans son esprit à la manière d’une mauvaise mélodie.

Incapable de se poser devant son ordinateur et d’écrire ces quelques pensées la traversant. Impossible de couvrir cette page virtuelle de fausse encre. Branquignole. Elle ne parvenait même pas à se poser et à se vider la tête, Adèle : sur le point de se foutre une balle dans le crâne, parce qu’il n’y avait plus de faiblesse qui soit. Plus de peur. Prête à baisser les armes, à s’allonger et à se faire mal une ultime fois : révérence à ces années de souffrance, à se transpercer l’épiderme, à ruiner sa peau à la teinte laiteuse de stigmates voluptueux. C’était presque dans une caresse enivrante que ses phalanges se noyaient sur le derme martelé à coups de lame, fermant un long moment les paupières. Appréciant ce relief. Savourant cet amour. La passion d’une fin de vie. Personne ne pouvait comprendre le bonheur ressenti à se mutiler : l’impression de s’extirper d’une vie trop dure, puis de fermer les yeux. S’abandonner. S’oublier. Se jeter dans les bras des songes. Mais, même cette tendresse ne la satisfaisait pas : les pensées habitées par la mélodie de l’ultime concerto. Celle qu’elle dirigeait de sa baguette, Adèle. Celle lâchée lorsque les premières balles furent tirées. Et ce bruit, revenait sans arrêt : la joie teintée de cris. Les cris teintés de joie. Apocalypse. Déferlement de haine et de violence, qui l’animait, désormais. Aucun retour possible. Enfoncée dans son propre enfer. Les phalanges couvertes de croûtes, l’arcade recousue. Gueule marquée sous les poings des autres. Le corps, lui, se levait brusquement, quittait le bureau pour faire quelques pas, se taper la tête contre le mur. Tenter, par tous les moyens d’oublier, de tracer un trait sur cette mélodie maudite. Et au milieu de ce flou émotionnel, Adèle, elle ne pensait qu’à elle : sa frimousse s’immisçait dans cette foule obscurcie par des chimères et des ombres. Elle serait son échappatoire, ce soir, croisait les doigts pour qu’elle parvienne à lui changer les idées, à lui vider la tête, sous ses caresses. L’envelopper de ses bras, se nicher au creux de sa carcasse ruinée. Adèle, elle ne tardait pas à s’en aller, laissant de côté un projet, rejoignant ceux inachevés et abandonnés. Rien à foutre, pas vrai ? Elle ne pensait plus qu’à elle, à se pavaner dans ce casino, qui avait abrité une de ses folies. Dans les chiottes, à baigner dans son propre sang. Le corps éteint, si bien que l’on avait cru qu’elle était morte, Adèle. Et dans le fond, elle aurait aimé. Crever. Ne plus remettre les pieds dans ce coin, parce que sa gueule ne passait pas inaperçue. C’était comme si la mort se trimballait à ses côtés, une faucheuse perchée au-dessus du crâne. Une morte-vivante déambulant. La tête camouflée sous la capuche sombre, elle évitait la foule, frôlait les murs et baissait les yeux pour éviter les regards méprisants, quand ils n’étaient pas emplis de pitié. C’est alors qu’elle trouvait sa sirène. Erell et ses boucles. Erell et sa douceur, à faire pâlir les anges. Douceur maladroite, parfois brutale, mais elle n’en avait rien à faire, la poupée brisée. Ses pas, silencieux, s’avançaient jusqu’à elle et ses lèvres murmuraient : « Je veux tes bras. » Ce soir, jusqu’au matin, tous les soirs, à jamais. Je te veux, contre moi. Qu’importe si elle travaillait, la jolie, Adèle, l’on voyait qu’elle était dans l’urgence, avec ses prunelles perdues, son enveloppe tremblante, comme une addict en manque. Absence de vie, tout simplement.

(c) TORTIPOUSS.

La démarche mal assurée, Adèle, elle chavirait, un peu plus. Figée par le froid, par cette mélodie qui sonnait et sonnait, encore, dans son esprit, percutant la moindre de ses pensées. Aucun repos pour les braves et les faiblards, il ne se passait pas un seul instant, dans sa solitude, sans que son esprit la malmène. Pas même le froid parvenait à figer dans le temps les peines : habituée, à ce que les températures la brusque. Quelques mois à la rue, parée face aux épreuves les plus terribles, Adèle. Enivrée par sa déchéance. Et dans ces moments, elle se reportait à ceux qui lui permettaient de s’évader, lorsque le goût métallique des gouttes carmin ne se manifestait pas. Nullement envie de se tailler, Adèle, mais plutôt de se lover contre un corps chaud, de frissonner un peu plus, au rythme d’une respiration saccadée. Se donner, sans lendemain ni avenir : s’offrir une parenthèse, un repos de l’âme, après s’être longuement blessée, mutilée, malmenée. Aucune pitié pour les autres ni envers elle-même. Imperméable à ses désirs, putain de tortionnaire. Alors, dans sa démarche, il y avait de la nécessité : celle que croquer le fruit défendu, de se laisser aller et de penser, enfin, à autre chose, que son nombril. Elle s’estimait reconnaissante (juste un peu) que de pouvoir prétendre à une telle pause, Adèle, parce qu’elles étaient peu, ces âmes salvatrices. Celles qui s’étaient rapprochées de son être congelé, de son masque impérial, bravant la foudre, la tornade, affrontant un séisme, pour atteindre la poupée. Fortifiée. Protégée. Hors de portée, la divine. Erell, il avait suffi d’un regard. Électrisée, de part en part. Foudroyée de bon cœur sous cet éclair aux boucles ténébreuses. Guidée par l’éclat des pupilles scintillantes. Happée par la voix, sifflante, glissée à son oreille, à en fermer les paupières, soupirant de tout son être. T’as mis mes soupirs en désarroi. Le frisson, éternel, jonchant l’échine, mourant au creux de sa nuque. Réchauffer le cœur à l’agonie, défaisant quelques chaînes parmi tant d’autres. Muse des temps modernes, Erell. À se pavaner dans ses songes, à mettre en émoi son bas-ventre, à la bouffer du regard lorsque ses prunelles noisette se posaient sur la déesse. Qu’est-ce qu’elle était belle, Erell. Les pulpes portées à l’oreille et un sourire narquois se dessinait aux paroles lancées, dans le vent, sûrement qu’elle n’en pensait pas un mot. Prenant en pitié la petite Adèle, perdue dans un univers impitoyable. La ménager. Elle ne dirait rien, pas décidée à foutre la merde et à semer le chaos, ce soir. Pas décidée à hurler, à se détruire. L’ombre se faufilait dans son dos, y apposant la chaleur de son buste, la poitrine tendue sur le derme brûlant, pour elle. « Emmène-moi. » Partout, nulle part. Qu’elle murmurait, fiévreuse, à son oreille, effleurant de cette respiration enivrante, l’oreille, la naissance de la mâchoire, des lèvres voluptueuses. Le lobe happé des lippes délicieuses. Et les doigts, eux, glissaient sous le haut, sur la chair, l’électrisant de ses phalanges glacées, ne désirant que se réchauffer, sur elle, contre Erell. Prendre feu, exploser le thermomètre et basculer la gueule en arrière, transcendée par ses ondulations lascives.

(c) TORTIPOUSS.

Ses mains sur ce ventre plat, elle s’en allait vers le pays des merveilles, Adèle. Le cœur rendu amorphe avec le temps, les peines, voilà qu’il s’animait en sa présence. Incapable d’ignorer les bons et les sauts en longueur qu’il faisait, cet abruti, dès lorsque que ses prunelles se posaient sur le visage d’Erell. Dès lorsque que son parfum effleurait ses narines, flirtait avec ses sens. Ce soir, elle serait sienne et peu après, elle s’en irait, Adèle : parce qu’elle ne s’attardait pas, plongée dans ces putains de masques et de rôles auxquels elle s’adonnait afin d’éloigner l’univers d’elle. Essayer de se préserver, de conserver la maigre étincelle émanant de son être. À peine la force de vivre, le goût mortuaire au bout des lippes. Adèle, elle s’octroyait parfois des moments de vie, où les pensées cessaient de la torturer, où elle se confiait aux paroles de son cœur fracassé. Il s’animait en sa présence, mais c’était bien trop compliqué de l’assumer, pas vrai ? Alors, Adèle, elle préférait se sacrifier, mettre de côté les émois réincarnés, pensant qu’il s’agissait de la meilleure chose à faire. Dans ses bras, elle était prête à oublier, à jeter un voile sur les chimères du passé, condamnant le sinistre film de sa vie. Des ressentiments nouveaux pour celle qui ne pensait qu’à sa gueule, depuis toujours. Adèle, elle s’en retrouvait chambouler, pas franchement décidée à foutre de côté ce sentiment agréable qu’elle lui offrait. Pas ce soir, lorsqu’elle avait sa gueule d’ange en tête, cette voix, murmurait des mots qu’elle n’avait jamais entendu. Elle allumait tout en elle, comme si rien n’était mort et enterré, le tout renaissant de ses cendres. Merci de m’éclairer lorsque moi, je m’éteins. Et ses paroles, elles lui donnaient envie d’y croire, que quelqu’un voulait bien de son émanation défoncée, qu’elle n’était pas qu’une ombre, au milieu de la foule Qu’il existait au moins quelqu’un pour elle, vivant à travers son âme bancale. Son corps sur le sien et tout cessait de s’agiter autour, s’y collant, pour mieux respirer. Mieux s’animer. Elle ne disait pas grand-chose, Adèle, se laissait couver et happer par cette chaleur offerte, ces baisers sur sa nuque. Putain. Les premiers frissons d’une longue série, dans ce coin de malheur, capable d’accueillir l’amour et la fougue d’une étreinte passionnelle. « Mais moi, j’oublie les autres quand j’te vois. » Qu’elle grognait en attrapant ses boucles entre ses phalanges, se dressant jusqu’à son visage, qu’elle dévorait de ses prunelles incandescentes. Y’avait qu’elle, ce soir, ces nuits d’égarement. Elle remplaçait la plus tranchante des lames, Erell. Son élixir de jouvence. « J’te veux. Comme j’ai jamais voulu. » De sa vie entière. Adèle, elle percutait ses lippes des siennes, prenant possession de ce qui lui revenait de droit : ces lèvres, cette langue, cette nuque qu’elle enlaçait de sa paume passionnée. La vie entre les phalanges. Et ce désir qui la prenait, qui l’ingurgitait, alors qu’elle se nourrissait de ses lèvres, tournant d’un coup pour que son dos soit appuyé à son buste. Sa croupe sur son bassin. Guidant ses mains sur son bas-ventre, les prunelles tournées vers les siennes. La robe soulevée, jusqu’à la dentelle. « Baise-moi. » Qu’elle grognait, comme une nécessité, de la sentir, de la savoir sur sa peau, à prendre possession de ces terres qui n’attendaient que d’être conquises.

(c) TORTIPOUSS.