『 VIENNE LA NUIT SONNE L'HEURE 』ambrowe.

VIENNE LA NUIT SONNE L'HEURE

marlowe & ambrose

Assis sur l’un des bancs de ce que son père osait encore qualifier de domaine des Courtenay, l’air absent, Ambrose essayait de se faire discret. Plusieurs jours s’étaient écoulés depuis son retour de Londres et les minutes n’en étaient pas devenus plus supportables pour autant. Entre la froideur de son paternel, la gentillesse presque exagérée de sa mère qui sonnait terriblement faux et la culpabilité qui continuait à l’envahir un peu plus chaque jour, il rêvait plus que jamais de disparaître de la surface de la Terre. Il était juste soulagé de ne plus devoir souffrir le manque qui avait rendu son séjour à l'hôpital encore plus difficile. Il frissonna et croisa les bras sur sa poitrine en sentant une petite brise traverser son pull et venir lui geler encore un peu plus les os. Il faisait plus froid que dans ses souvenirs, et une petite voix dans sa tête lui fit remarquer que le fait qu’il soit encore plus maigre qu’à ses vingts ans ne devait pas non plus aider à le garder au chaud. Ça n’avait aucune importance de toute façon, ce n’était que temporaire, il ne serait bientôt plus là.

Revenir habiter ici lui avait fait apprécier Londres comme jamais et il se demandait si son père pensait sincèrement améliorer la situation en le faisant revenir à Exeter, dans cette ville remplie du gamin plein de potentiel qu’il avait un jour été. Le connaissant il l’avait sans doute plus fait dans son propre intérêt que dans celui de son fils, mais encore une fois, ça ne lui importait plus vraiment. Il s’était laissé faire parce qu’il n’avait pas eu envie de finir à la rue, rien d’autre, et il comptait juste rester le temps de se remettre assez sur pied pour faire croire à tout le monde qu’il allait mieux, qu’il avait commis une erreur stupide et qu’il avait compris la leçon.

Ambrose releva nonchalamment la tête en entendant quelqu’un s’approcher, prêt à lancer un regard noir à l’intrus qui osait venir déranger sa tranquillité. Il se figea pourtant en voyant la silhouette devant lui. Les médecins ne l’avaient pas prévenu qu’il pourrait avoir des hallucinations, ils auraient sans doute dû parce qu’il n’avait pas été prêt à s’imaginer face à un tel fantôme de son passé. Il ferma les yeux quelques secondes et se rendit compte en les rouvrant que la silhouette était toujours présente, qu’elle ressemblait toujours autant à son amour de jeunesse, qu’elle le fixait avec la distincte impression d’avoir elle aussi vu un fantôme.

Il fut comme parcouru d’un électrochoc en entendant la voix de Marlowe, il sursauta et se releva. Trop vite. Les médecins l’avaient en revanche prévenu qu’il serait encore un peu fatigué le temps que son corps se remette naturellement de sa perte importante de sang et ils avaient visiblement eu raison. Le coeur d’Ambrose s’arrêta brutalement avant de repartir à toute vitesse. Sa bouche s’assécha alors qu’il commençait à comprendre, à réaliser. Quoi ? Il s’était attendu à croiser des visages familiers et c’était pour ça qu’il s’était confiné chez ses parents, pour éliminer la possibilité tant qu'il pouvait encore se passer d'aller chercher des réserves en ville. Il regarda bêtement autour de lui, comme pour vérifier qu’il se trouvait bien dans le jardin de ses parents et qu’il ne s’était pas téléporté en plein milieu d’Exeter, mais il était bien chez ses parents et le visage de Marlowe était bien entrain de le fixer. Quelque chose dans son regard le poussa à faire un petit pas en arrière et à glisser ses mains dans ses poches, s’assurant que ses manches longues couvraient bien les bandages qu’il avait changés le matin même.

— Qu’est-ce que tu fais ici ?

Sa voix, légèrement rauque de n’avoir quasiment pas dit un mot depuis son retour à Exeter, le surprit légèrement et il s’éclaircit la gorge pour tenter de se redonner contenance. Il avait la certitude de paraître apeuré et, même s’il n’aimait pas ça, il aurait été bien en mal de le cacher. Il commença à dévisager lentement Marlowe. Il avait beau avoir un peu vieilli, Ambrose avait tendance à trouver que ça lui avait donné du charme au lieu de lui en retirer. Son estomac se contracta et il se força à détourner les yeux, comme par peur de les laisser l’hypnotiser à nouveau. Une nouvelle brise vint fouetter doucement ses joues, brûlant un peu plus au contact de sa peau rosissant légèrement.

Il regarda brièvement par dessus l’épaule de Marlowe, comme s’il étudiait l’option de le contourner et de rentrer, tout simplement. D’éviter une confrontation qu’il sentait imminente. L’aurait-il suivi ? Ambrose n’avait plus eu de contact avec lui depuis trop longtemps pour le savoir mais quelque chose lui disait qu’il ne s’en sortirait pas aussi facilement. Il ouvrit la bouche, sans trop savoir quoi dire, et faute d’avoir trouvé dans les secondes qui suivirent, la referma à nouveau.

VIENNE LA NUIT SONNE L'HEURE

marlowe & ambrose

Marlowe semblait hésiter, chercher ses mots. Ambrose avait beau ne pas l’avoir vu depuis près de vingt années, il pouvait voir à l’attitude du quarantenaire que ce n’était pas plus dans ses habitudes maintenant que ça ne l’avait été à l’époque. Ambrose n’avait pourtant pas l’impression d’avoir posé une question piège, pas même compliquée, et pourtant la réponse tarda à se faire entendre. Les secondes s’écoulaient, pendant lesquelles Ambrose avait le loisir de se demander s’il avait vraiment envie d’entendre la réponse. Sa curiosité avait été plus un réflexe qu’autre chose, que ferait-il d’une pareille information ? À part peut-être s’en servir pour pouvoir éviter son ancien amant dans le futur. Au final, le simple fait d’entendre la voix de Marlowe le fit frissonner légèrement et il s’efforça de hocher doucement la tête pour le dissimuler.

Il avait posé sa question, il avait eu sa réponse. Il était sur le point de prendre congé pour aller se réfugier à l’intérieur quand la voix de Marlowe retentit à nouveau dans le silence désormais assourdissant du domaine Courtenay. Ambrose détourna les yeux, haussa brièvement les épaules et soupira doucement. Il n’avait pas envie de devoir se justifier, pas à Marlowe, pas à qui que ce soit. Quelque chose dans le ton de son interlocuteur l’avait mis encore un peu plus mal à l’aise, comme si ce dernier s’était attendu à ce que son retour à Exeter lui soit rapporté. Comme s’il avait été en droit d’être tenu au courant de ses faits et gestes et que c’était le boulot de quelqu’un de lui en rendre compte.

— Qui aurait pu t’en parler ? Et ça ne fait que quelques jours.

Répondit-il, sa question purement rhétorique, convaincu que personne dans sa famille proche n’aurait eu le moindre intérêt à aller ébruiter la nouvelle de son retour à Exeter. Et encore moins la raison derrière. Ce n’était pas parce que son père était visiblement en affaires avec lui qu’il aurait eu envie de lui parler de sa présence en ville, et il avait du mal à s’imaginer quelqu’un d’autre dans le secret et désireux de lui en parler.

Ambrose avait été naïf d’espérer s’en tirer sans avoir besoin de fournir la moindre explication à Marlowe. Cela lui paraissait évident devant sa question, et encore plus devant le ton de sa voix. Il donnait l’impression de ne pas avoir changé en vingt ans, d’être resté coincé à ce moment où Ambrose avait réalisé qu’ils n’avaient pas d’avenir, que lui n’en avait pas non plus à Exeter. Il s’éclaircit la gorge et retourna doucement s’asseoir sur le banc. Il n’avait pas envie de rester, il n’avait pas envie de confronter Marlowe, mais il ne pouvait s’empêcher de voir son apparition comme un signe du destin. Un signe qu’il était encore là pour une raison, et que peut-être cette raison était qu’il y avait encore trop de sentiments non-résolus avec Marlowe.

— Londres.

Répondit-il simplement, platement. Il ne voyait aucun intérêt à lui mentir, sans se douter qu’il n’aurait désormais plus aucun mal à tout découvrir de la vie qu’il avait choisie de mener dans la capitale. Est-ce qu’il aurait choisi de mentir s’il en avait eu conscience ? Probablement pas, peut-être qu’une partie de lui avait envie que Marlowe sache, qu’il réalise qu’il n’avait jamais réussi à être à nouveau heureux sans lui.

— Je ne vais pas rester longtemps, expliqua-t-il tentant à la fois de convaincre Marlowe et de se convaincre lui-même qu’il avait le moindre pouvoir de décision sur le moment où il pourrait à nouveau quitter Exeter. Le regard fermement planté devant lui, il refusait toujours de croiser celui de Marlowe. Ça aurait été trop douloureux, il en était certain. Si tu as encore des reproches à me faire après vingt ans, je pense que tu devrais profiter que je sois encore là pour me les faire, commenta-t-il avec encore cette douce assurance qu’il ne le reverrait plus après ça, qu’il serait bientôt reparti, à Londres ou ailleurs.