azèle » bal des squelettes.

Le téléphone se noyait dans les draps immaculés, là, juste à côté de sa carcasse, lascivement étalée sur le matelas. Peu de mouvements, inanimée, la sublime. Adèle, elle se perdait presque au sein des draps de soie, dont le tissu caressait lentement l’épiderme dénudé. Subtile caresse aussi délicate que le toucher d’une plume laissée sur le bord, loin de l’enveloppe originelle. Un bras, s’en venait, s’apposer sur le front tiède, à river le plafond clair de ses prunelles céruléennes. L’on voyait, à l’air absent, qu’elle arborait, qu’Adèle n’était pas des nôtres. Les pensées virevoltaient, s’en allaient vers d’autres cieux, fallait-il qu’un simple appel la plonge dans un état de confusion des plus complets. Un passé, jamais trop loin, à s’installer dans un coin de sa tête et à ne pas la quitter un seul instant. Événement traumatisant, dont l’on ne pouvait pas se défaire. Pour essayer de se vider la tête chaque jour, Adèle, elle était bien consciente que jusqu’à son dernier souffle, cet homme la hanterait, ne la quitterait jamais, à tenir la porte du cercueil et à condamner son âme au purgatoire. Adèle, elle savait à quel point les fissures malmenant son enveloppe étaient importantes : rien ne pouvait les arranger, les combler, éternellement abimée. Personne ne pouvait la comprendre, la belle brune, à se montrer sulfureuse et enragée, comme moyen de protection. Carapace impénétrable, protégée au sein d’une forteresse insaisissable. De ce genre de lieu que l’on admire, sans oser s’en approcher, sans avoir la démence d’y poser un doigt. Précieuse, intimidante. Adèle, elle misait tout sur ses grands airs, parce qu’il ne lui restait que ça, en plus de ses mirettes pour verser des larmes. Inlassablement. Jamais de pauses pour les chimères, non, elles ondulaient sans arrêt, aucun répit accordé, même aux plus braves. Un soupir s’échappait donc, en entourant le poignet blessé, mutilé il y a quelques jours, ayant pour objectif de taire sa  souffrance, mais également de se foutre en l’air, une énième fois. Sauf que le courage ne pointait pas encore le bout de son nez, n’osant pas s’approcher de la mort, encore timide face à la faucheuse, qui lui adressait un signe de main, à l’horizon. Ce n’était pas encore son moment, qu’elle pensait et espérait que celui-ci adviendrait d’ici peu, pour se conforter dans l’idée que sa place n’était pas au sein des mortels, mais bel et bien encerclée par les cadavres et squelettes. Parce qu’elle aurait dû prendre toutes les balles, elle l’aurait fait pour protéger sa famille, Adèle : voilà qu’elle s’accablait, étouffait sous une pluie incessante de culpabilité. Succomber au lieu de voir la flamme s’éteindre dans leurs prunelles. Mourir pour qu’ils puissent vivre sereinement. Assurément, une étoile avait chuté ce soir-là. Voûte à peine éclairée, désormais chancelante, à river les cieux de son regard clair, espérant apercevoir les visages des trois êtres aimés. L’on disait que les âmes éteintes nous observaient, à travers les nuages et les étoiles, qu’ils étaient fiers de nous, qu’importe la situation. Adèle, elle cessait d’y croire, depuis quelques temps : ce n’était qu’une illusion parmi tant d’autres, refusant d’être crédule et de se montrer ridicule, la belle. Son enveloppe finissait par se retourner à même le lit, jetant un coup d’oeil au cadran de sa montre. Légèrement en retard, Adèle, à hésiter, à réfléchir : devait-elle y aller ou non ? Ne serait-ce pas replonger en Enfer que de se rendre à ce rendez-vous ? Adèle, elle n’en savait rien, se redressait tout de même en s’aventurant jusqu’à son dressing. Long moment d’incertitude : les mouvements lents, douteux, à se poser mille questions. Et peut-être qu’elle eut une illumination, un appel divin, Adèle, en se vêtant d’une tenue hivernale, chaude, coinçant sa tignasse ébène sous un bonnet de couleur sombre. Elle n’était pas des plus joyeuses, encore moins enthousiaste à l’idée de sortir et de se pavaner dans les ruelles de la ville. Pourtant, la voilà, Adèle, les mains fourrées dans les poches chaudes, se réchauffant ainsi, l’épiderme rougi par l’air glacial. Les pas étaient lents, le corps mouvait à peine et le regard ne s’accrochait nulle part, ne portait aucune importance à l’univers gravitant autour d’elle. Des passants riaient, d’autres couraient après les bus, se chamaillaient, quand d’autres faisaient la manche, tentant de grappiller quelques pièces pour survivre une journée de plus. Et Adèle, elle ne disait rien, ne regardait personne, se contentait d’avancer, les talons claquant le bitume légèrement humide, rendu glissant par la brouillasse. Parfois, la semelle s’en allait, manquait de se fracasser à même le sol et ceci ne lui arrachait même pas une risette ni un rire. Rien. Fantomatique, Adèle, à peine une ombre dans les artères animées, bouchées. La progression fut longue, un brin périlleuse, due aux pensées en l’air de la divine, jurant par moments, lorsque l’on venait à la bousculer, la souiller d’un coup d’épaule vif, involontaire. Très peu visible, à se fondre à la perfection avec l’obscurité environnante, Adèle. Spectre, parvenant jusqu’à l’adresse indiquée dans le message écrit. Elle ignorait encore les détails de cette entrevue, sachant qu’elle tournait autour de la musique, cette passion avortée et enfermée dans un coffre, entouré de chaînes et de cadenas à n’en plus pouvoir. Marasme bien camouflé, pour ne laisser personne s’en approcher, aucune âme ne pouvait le toucher du bout des doigts ni même prétendre se l’approprier ou le comprendre, non. Adèle, un mystère à part entière. Même lorsque sa voix résonnait à l’interphone, la brune laissait quelques minutes s’égrainer. Suspens. « Adèle Blanchard. On m’a donné rendez-vous. » Qu’elle dictait pour être bien comprise, patientant quelques secondes, jusqu’à ce que les grilles de l’imposante demeure s’ouvrent. Un long chemin en dalle s’offrait à elle, immédiatement enfermée dès lorsque son enveloppe se faufilait dans l’antre boisé. Sereine, habituée au luxe, bien qu’un jugement trottait : ce n’était qu’illusoire, ce sentiment de protection, que les propriétaires s’efforçaient de bâtir. Il n’existait aucun lieu sûr sur cette terre, pas même les rêves. Certains ressentaient le besoin de se bercer de fantasmes, jouant le choc lorsque tout s’effondrait. Putain de naïfs. Adèle, elle continuait sa progression, arrivant jusqu’à ce qui ressemblait à l’entrée. Elle signalait une nouvelle fois sa présence, en tapant vivement son poing contre le bois massif, reculant d’un pas, en attendant de rencontrer l’auteur de ce rendez-vous. Fallait bien dire que ce nom ne lui était pas inconnu, que sa mémoire fonctionnait à merveille, même si son minois impassible ne laissait rien passer. Encore dans l’attente, les mains réchauffées dans ses poches chaudes et l’expression sereine, si minuscule face à l’immense façade.

(c) TORTIPOUSS.

Bal des squelettes

Arpenter l’avenue, les mains fourrées dans les poches. Lever les yeux, se balader dans les ruines, d’un passé. Chemin inconnu, mais parsemé d’écho au passé, funèbre. Adèle, gamine étoilée, reine incandescente, elle, destinée à un avenir glorieux, prête à crouler sur l’argent massif, récompensant chacun de ses efforts. La musique innée, Adèle, elle avait grandi au milieu des Arts : allant de la danse aux pinceaux, manipulés délicatement. Sensible à cette manière de s’exprimer, sans user des palabres maladroits. Adèle et sa petite tête brune concentrée, aux prunelles rivées : jamais turbulente et indisciplinée, non. Assise, le dos droit, les orbes captivés, accrochés aux propos glissés, avec son rêve en tête : s’élever, briller en société, ne jamais laisser quelqu’un être meilleur qu’elle. Quitte à écraser les autres, à détruire des espoirs, elle n’en avait rien à foutre, la céleste. Impitoyable depuis toujours, les talons enfoncés dans la cour des grands dès le premier souffle. Élevée dans un univers d’adulte, où la moindre faiblesse pouvait être utilisée pour souiller et réduire à néant. La croupe aplatie sur le trône des Blanchard, depuis la nuit des temps. Mais, voilà, que la vie était une pute, que des enculés se permettaient de se la jouer tortionnaire et de prendre la vie de certains, laissant une partie inerte, impuissante. Les poings se resserraient dans les poches parsemées de polaire et les prunelles azurées, évoquant l’océan se mêlant au ciel, se voilaient de ténèbres. Boule à la gorge que d’avoir vu tout un empire s’effondrer du jour au lendemain. Adèle, elle avait fui : laissant un manoir et des affaires qu’elle aurait pu gérer d’une main de maître. Remettre les pieds là-bas lui était impossible, ignorant tous les appels, se rendant indisponible et injoignable. Se défaire des responsabilités, laisser de côté les rêves et projets, pour se consacrer au malheur. S’enfoncer un peu plus, sans aucun retour en arrière. Et ces ruines, là, elles lui foutaient la rage. Cette richesse abondante. Ces excès qui lui donnaient l’eau à la bouche, fatalement, lui rappelant son titre envoyé en l’air, pour recommencer une nouvelle existence. Une vie de déchéance, à l’opposé des codes enseignés et des valeurs familiales. Pour sûr, s’ils étaient encore là, les Blanchard, elle n’aurait pas vrillé de la sorte, n’aurait pas abandonné la musique. Elle était passée de tout à rien : les tissus voluptueux aux jeans troués par le temps, aux bottes pleines de boues, lorsqu’une famille de fermiers l’hébergeait, en échange de travail rendu. Adèle, elle venait même à soupirer lourdement en se présentant devant la porte massive, en fronçant les sourcils. Putain, quelle idée. Idée de merde. Elle aurait dû décliner, refuser ou tout simplement jouer la morte, comme elle l’avait fait durant cinq années. Des projets d’une vie bafoués, mis de côté et une présence auprès des plus grands, jetée en l’air, comme si cela n’avait plus d’importance. Pour sûr, qu’elle était là pour sa musique, Adèle, mais le temps passait, les chimères s’accumulaient dans le placard et plus rien n’était pareil. La porte s’ouvrait, donc, sur une femme à la robe flamboyante, s’harmonisant avec la teinte cramoisi de ses pommettes, brûlées par le froid. « Bonjour. » Qu’elle murmurait d’une voix monotone, sans aucun relief. Les gestes semblaient tristes lorsque la brune se découvrait, retirant bonnet, manteau et sac, dans le vestibule. Avançant, elle restait immobile, la gueule impassible : rien ne passait, pas même l’ombre d’une risette, ne souhaitant pas s’éterniser. « Si vous voulez. » Haussement d’épaules maussade, se foutant des formalités en tout genre : devenue nonchalante et irrespectueuse, la poupée. À une infinité de pas de ce qu’elle était autrefois, la bourgeoise, une cuillère en argent rouillée coincée entre les lippes. La croupe finissait par s’asseoir sur un des fauteuils, les jambes croisées et ses doigts, glissant sur ses cuisses. Un rictus venait étirer sa bouche charnue, c’était évident, dans le fond. Cette requête. Cette popularité qui lui courait après. Inlassablement. « Je ne suis plus dans la musique. » Qu’elle murmurait, Adèle, mettant ceci sur le compte de la maladresse. « Ne comptez pas sur moi. » Et les prunelles se baissaient sur les phalanges qui pianotaient des touches imaginaires sur sa cuisse. Non, elle ne pouvait rien pour les femmes : c’était fini le temps où l’on s’arrachait la demoiselle, où l’on se damnait pour ses services et son talent. « C’est tout ? » Pointe d’amertume, avec la mort médiatisée des Blanchard et les articles sur ce qu’allait devenir Adèle. Elle semblait éteinte, inanimée, la jolie, enfoncée dans son malheur et mal-être, luttant contre ses pensées dévastatrices. Ne pas craquer, Adèle. Ne pas se donner en spectacle. Décliner sans émotion. Si possible.

(c) TORTIPOUSS.

Bal des squelettes

La musique. Quelques mots suffisaient à étirer un rictus ironique à ses lèvres : une renommée foutue en l’air pour des larmes langoureuses et des lames ténébreuses. Une vie parfaite aux allures idylliques, abandonnée, pour se vouer au chagrin et au désarroi. Adèle, elle vivait une vie de farce et de tragédie : une héroïne enchaînait les désastres, tant que cela paraissait comique, au bout du compte. Un enchaînement digne d’un spectacle : à croire que l’on viendrait lui révéler la supercherie à la fin. Rien de tout cela n’adviendrait puisque tout était balancé aux ordures, que sa vie s’était arrêtée sous ses yeux, en ne pouvant empêcher la trajectoire de ces balles. Impuissante, alors que son corps aurait pu servir de bouclier. Si loin que même dans un récit, il serait trop tard. Toujours trop. Et dans ces malheurs engendrés par la démence d’un, Adèle, elle dressait des rétrospectives de ces dernières années. Un long isolement, le temps de comprendre que tout était fini, depuis bien trop longtemps. Abuser des heures et des jours pour tenter de se remettre, auprès des familles inconnues aidées pour se remplir les poches, repartir ensuite, vers une nouvelle destination. Fuir Londres et la France, patrie de sa famille, où de nombreuses affaires l’attendaient, sûrement mortes et enterrées depuis le temps. Adèle, elle s’était métamorphosée en fantôme, dépourvu de rêves et ambitions. C’est qu’elle n’avait plus envie ni besoin de rien. Que dalle. Le néant, n’est-ce pas ? L’on voyait bien les changements chez cette âme, autrefois, avare de chaque affaire, de contrôle. À la tête d’une famille influente, suivant les pas du paternel, qui misait tout sur cette brune impitoyable, installée au trône familial depuis ses premiers cris. Pourtant, les phalanges ondulaient sur la cuisse, les prunelles fuyantes. Et une certaine fierté, dans le fond, que de se savoir encore réputée dans le domaine. Quelques personnes essayaient de la joindre, toujours pour la même chose, espérant qu’elle ferait son retour, un de ces jours. Un nom encore ancré dans le domaine musical, pour son plus grand (dé)plaisir. Une des meilleures de sa branche. Pas assez pour lui donner le courage de saisir les instruments, pour dicter la mesure et gérer d’une main de maîtresse, tout ce beau monde. Adèle, elle n’y croyait plus, ne vibrait plus sous les notes de musique, parce qu’elle était foutue et anéantie. Les rêves envolés au-delà les cieux. Les motivations inanimées, réduites en cendres. Et une couronne jetée à même la mer, emportée vers des rivages inconnus, pourvu que l’or ne lui revienne jamais. La brune face à elle, tentait. Essayait de la faire réagir. D’allumer l’étincelle dans ses prunelles : en vain. Il ne restait plus rien à sauver, Azraël. Pas même une once de risette narquoise et de palabres acerbes. La ronce perdait ses tiges destructrices. L’on restait estomaqué face aux changements d’Adèle. En se questionnant sur l’intensité des plaies. La gravité du séisme meurtrier. Pourtant, la brune, fougueuse, elle relevait les prunelles en se penchant en avant, les bras appuyés sur les cuisses croisées. « Pardon ? » Que l’on remplace, pourquoi pas. Dénigrer son talent, presque inné ? Adèle, elle voyait rouge fougue, noir malheur. Hors de question qu’une gaupe se permette une telle insanité. Cela se voyait dans le regard : la colère piquée, l’ego à vif. La fierté d’une renommée piquée, comme lorsque Godard insultait Tarantino de faquin. Impardonnable, blessée, les crocs exhibés, telle la vipère qu’elle était. Avide de pouvoirs, de gloire, acharnée, à se défendre, mieux que quiconque, la poupée. « Un vulgaire ordinateur ? » Et un rire moqueur s’échappait d’entre ses lèvres, sans lâcher Azraël de ses yeux. « Vous passez d’une réception glorieuse à un repas de rue. » Piquer autant qu’elle pouvait, face à ce manque de respect qui l’affligeait. Cette comparaison heurtait son amour-propre, quand bien même ne jouait-elle plus, Adèle, elle ne supportait pas d’entendre de tels propos sur sa musique. Si parfaite et harmonieuse, durant un temps. La voilà hargneuse et pleine de rage, prête à en découdre face à cette musique affreuse qui s’élevait dans les cieux. Piquer une artiste comme Adèle, c’était bien se mettre dans de sales draps. Réveiller le démon qui sommeillait, attendait une étincelle pour s’éveiller et brûler tout sur son passage. Fatale, Adèle. Gouvernée par la rage. « Que dire de vous ? Ignorante du monde qui vous entoure. Mal informée. » La tuerie lors de cette représentation avait été si médiatisée, que son ignorance lui paraissait absurde, mais la voilà, la gamine de son père. Prendre les cartes en main, croiser les phalanges et parler si doucement, qu’en s’éloignant un peu trop, l’on ne pourrait plus entendre la provocation à ciel ouvert. La risette mesquine aux lèvres. Arme terrible.

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Bal des squelettes

Adèle, elle avait une fierté à faire pâlir les plus saints. Un pic et elle sortait les crocs, quand bien même se complaisait-elle dans des voiles d’indifférence. Elle ne réagissait plus, comme inerte et inanimée, avec le temps, face aux autres. Insensible aux pics et autres absurdités la concernant, mais voilà que l’orgueil de la musicienne endormi ne dormait pas entièrement. Il sommeillait, là, dans un coin, une faille, de son émanation et s’agitait, se dévoilait face aux insanités débitées. Adèle, elle était nostalgique de cette époque où personne n’osait la défier face à l’influence de sa famille. Les puissants et mystérieux Blanchard : l’on ne savait rien d’eux, excepté qu’ils excellaient dans le monde des affaires, que les rivaux courbaient tous l’échine. La fille aînée aussi terrible que le père et l’épouse ainsi que la fille plus jeune ne payaient pas de mine, mais elles étaient vicieuses, incroyablement convaincantes avec leurs beaux yeux azurés. Dans lesquels, au fond, se déchaînaient les flammes du brasier de Satan. Dansaient autour, des milliers de diables et autres figures du mal et du malin. Et en remontant à la surface, l’on pouvait se confronter aux frimousses angéliques, aux prunelles papillonnant, alors que la plus violente des menaces glissait sensuellement entre les lippes humides, glossées. Des propos doucereux s’échouant sur le rivage scintillant des bouches sanguinolentes. L’empire Blanchard, inspirant tant crainte qu’admiration, face aux quatre têtes brunes réunies en son sein. Leur soudaine disparition avait créé un boum médiatique, un séisme. L’on se demandait qui prendrait la relève, si Adèle allait s’en sortir, seule, comment parviendrait-elle à reprendre les rênes qui ne lui étaient destinées que des années plus tard. Tant de questionnements et d’interrogations auxquels la foule en folie n’avait pas eu de réponses. Non, Adèle, elle s’était envolée du jour au lendemain. Fuyant les funérailles et le royaume en France, pour s’isoler dans les bas-fonds de l’Angleterre. Depuis, une chute constante au royaume des Limbes, dont la fin n’advenait guère. Parfois, le téléphone sonnait, lorsque l’on trouvait le numéro, pour lui demander des services, espérant qu’elle répondrait par le positif. Mais voilà que la reine n’était plus et que l’argent ne l’excitait plus : seule une envie macabre et sinistre de violenter l’univers, à l’image de la guerre l’ayant scindé, des années auparavant. Une mer de chimères et Adèle se retrouvait submergée, étouffer sous l’étendue placide, sous laquelle l’on trouvait un monde de simulacres, de monstres assoiffés de sang. Adèle, elle refusait, tout bonnement, de replonger dans les mélodies mortifères, lui rappelant à quel point cet homme avait tué sa musique. Des tonalités qui ne titilleraient plus son ouïe délicate, la baguette rangée et condamnée, pour que jamais, elle ne sorte. Alors, ce n’était pas étonnant ni même choquant de la voir décliner, sans cesser de prendre la défense de ce qu’elle incarnait, autrefois. L’excellence : prodige des temps modernes, siégeant aux côtés des plus grands. Et le rictus égayait la toile mortuaire, face à l’inconnue cherchant à la faire sortir de ses gonds, la voir s’énerver, pour exercer un brin de contrôle. Adèle, elle se sentait, se savait bien meilleure dans ce duel de provocation et retrouvait bien vite ses émotions, croisant élégamment ses gambettes, rivant ses prunelles, d’un bleu transperçant, enivrant, celles d’Azraël. « Les Blanchard sont morts. » Triste fatalité, qui ne lui faisait ni chaud ni froid, en apparence. Seulement en apparence, parce que la belle, elle était détruite à l’intérieur, fracassée par ce film qui passait en boucle et en boucle dans sa caboche. Les prunelles closes sur une peinture cramoisie où les corps des êtres aimés refroidissaient son derme laiteux, brûlant. Le début de la fin, pour celle qui ne s’imaginait pas finir le concert de la sorte. Adèle, elle repensait sans arrêt à cette fin de soirée, où ils auraient diné dans un restaurant étoilé, avant de finir par se balader, tous les quatre. À profiter des choses simples de la vie, en dehors des affaires : juste eux, famille soudée, en dépit des défauts de tous. Projet avorté et animosité réelle pour celui qui n’avait pas encore payé le prix de sa démence. « Il ne reste plus rien. » Et elle paraissait si apaisée que cela en était déconcertant. « Alors, je ne joue plus dans cette cour. Je me sens, cependant, désolée de savoir que vous devriez vous contenter d'un ordinateur ou de moins talentueux que moi. » Sa musique n’était plus, pour une raison particulière : le décès des proches, l’empêchant d’y remettre un pied. Si Azraël n’était pas en musique de le comprendre, ce serait triste, mais elle partirait la tête haute, l’allure triomphante, Adèle. Une bataille remportée, son estime préservée.

(c) TORTIPOUSS.

Bal des squelettes